Wie herrlich ist die Jugendzeit, man lacht, man scherzt und singt. Die Jugend kennt noch nicht das Leid, das oft das Alter bringt. Und kommt der schöne Monat Mai mit seiner Blütenpracht, dann wünscht man, daß es stehts so sei. Doch eh man sich gedacht, da eilt der milde Sturm herbei, zerreißt das Röslein klein und Silberfäden macht es uns in unser Haar hinein. Rosen und Jugend verlassen uns doch gar so bald. Rosen verblühn und wir werden alt.